Aunque nadie lo sepa

Un nacimiento verbal, un juego de libertad y naturaleza pensada, un sentimiento.

martes, 15 de octubre de 2013

"mi casa está donde estás tú"

Desde mi trono de roca pienso en escribir todo aquello que no me atrevo decir y en el ocaso de este día sin jardín, me desangro en recuerdos... titiritero de miradas derretidas y miserables, culpo de sombras al sol que sereno te ilumina todos los días de tus edades... Todas las tardes de estos tres inviernos he gritado mientras flotas como el humo de las mentiras y te quiero contar que me agarro por desgarros de tu piel.
Que dicen que soy y desdicen que no soy tu luna de mármol, un viajero que camina por tu espalda en tormentas y con el rugir de la desdicha y el abandono, peino los secretos que tu lengua animal me susurra a los pies... Tus sendas me visten las noches que no camino y repito y me repito que no estás cuando dices que te vas. Recoges mis huellas de corteza triste, las adormeces y te haces cuentos para no morir.
Hoy te invito a que tu eternidad sin testigos vivos se deje acuchillar con el cariño de polvo que te escribo, te reto a pensarme como yo lo hago todos los días tan solo un segundo.
Y de pronto, el germen de tu cima se asoma curiosa en mi frente de madera y como en un aplauso de las nubes tu sudor me revienta la realidad... me sobran manantiales de lágrimas para regar tu regazo sembrado, que siempre llego a la misma conclusión... "mi casa está donde estás tú"



Llanto de árboles

Si las guitarras son árboles llorando, tu susurro hizo llorar a todos los árboles, tu quejido de arena y sabia, rompía el eco de mis caminos... mientras, la tierra sueña tenerte, el mar comienza a mecerte, y todo, deja de tener sentido cuando te tengo en frente... 
Si las luciérnagas son velas de viento, tu parpadeo hizo temblar todos mis huesos, tu gesto de piedra y simiente, muele el recuerdo de mis dedos... mientras, el hambre abraza, la sed nos besa, y nosotros, dejamos de bailar. No regresan los secretos sonámbulos de tus huellas, se niegan a dejar de ser barro, no cesarán sus preguntas poéticamente incorrectas... 
Si los bosques hablaran, llenarían hojas de versos sobre tu silencio... 

martes, 3 de septiembre de 2013

Ser poeta es sinónimo de locura... locura es sinónimo de ilógico

Cómo he llegado hasta aqui? la respuesta depende de dónde estés, en qué momento e incluso depende de cómo te lo preguntes... si pensara así de cada pregunta que me hago... Me quiero tanto como me quiere ella?? pues depende del dónde, cuando y cómo...  los porqués, prefiero obviarlos.
No creo que cada uno tenga lo que se merece, sinceramente, eso es una patraña inmensa como lo de la envidia sana... envidia, sana?? asesinato, bueno?
Yo no tengo lo que me merezco, para bien y para mal... pero es curioso, porque tengo lo que he decidido tener... pero... eso es bueno???  mi decisión ha sido condicionada por algo?? si es condicionada, dónde está mi libertad de elección? qué me impone esos condicionantes? y de cada pregunta, cómo, cuando y dónde... Todo es muy complicado... y sinceramente, paso de complicar una vida sencilla... Pero son los recuerdos los que nunca dejan de perseguirnos... donde sea, como sea y cuando sea!!! 
Tal vez sea así o tal vez no, pero... no seré yo quien te enseñe esta lección...


Abre los ojos y responde a la primera pregunta.

sábado, 10 de agosto de 2013

"Nada en particular, todo en concreto"

"Nada en particular, todo en concreto"
Me siento muy idiota intentando escapar siendo totalmente libre... Pero es una libertad engañosa la mía, al igual que efímeros sus barrotes... No soy preso, pero los condicionales sujetan mis pies, no soy esclavo, pero cumplo órdenes... En cambio; " En mi pobreza mando yo"!! 
Si somos lo que comemos, soy una auténtica mierda (lo que mi economía me permite), si somos nuestros actos, soy dos putas mierdas (lo que mi vida me permite), si somos, pronto dejaremos de serlo...
Y las riendas, sólo las podemos coger para elegir a quién echamos la culpa de lo que hacemos, y eso es decir mucho!! 
Puedes escoger ir por un camino u otro, pero... también puedes salirte del camino, enserio, piénsalo!! 
Al principio, la maleza te frenará y te hará arañazos, incluso a veces, te hará cambiar de dirección, pero a base de caminar... "Caminante no hay camino, se hace camino al andar"
(La vida es poesía)

miércoles, 7 de agosto de 2013

Religión, puestos a creer...

Mi religión no llama a los portales, ni pasa el "cepillo" los domingos... mi religión no crea odio, ni guerras... mi religión no prohíbe alimentos, ni te dice cómo vestir... mi religión te llama sin que la escuches y te guarda sin que se lo pidas... Mi religión da sin pedir, y tan sólo si dedicas tu vida a ella, se quedará con ésta... No te hablo de dioses, ni de seres superiores, no te hablo de oraciones, ni de pedir mil perdones... Sólo te hablo de la eternidad que esconden las montañas...

domingo, 14 de julio de 2013

Metanfetamor antes de dormir...

Háblame para que se apaguen las estrellas, pero háblame...
Cuéntame tus historias escritas en la corteza de mis sentidos, como un descosido en la tierra...
Mientras tanto, nuestros huesos descansarán en piedras de terciopelo, como el vuelo de mis sueños sobre la orilla del manantial mentido... Flota sobre un alambre de papel mojado, una necesidad dibujada en un corazón desahuciado y encierra en ella todos los sedimentos tímidos del tiempo, para producir una mísera dosis de "metanfetamor"...
Engañé al sordo carcelero con latidos, robé un kilómetro a la distancia, cerré los ojos y te besé... Los efectos de tu droga prendieron fuego a mis penas,  la sombra de mis besos se apagó entre tu pelo y me supe preso de un gesto...
Muérdeme para que sepa que estás aquí, pero muérdeme...
Mientras tanto, trafico con tus huellas a dos papelinas el metro, todo por vicio, por que me declaro dependiente de tus pasos, enganchado y atrapado...
Sobredosis de "metanfetamor" antes de dormir... y todo, por echarte de menos.

lunes, 29 de abril de 2013

Mi búsqueda


Hoy busco mi calma en mi refugio del quinto A, 20m del suelo, sueño que vuelo a otro lugar y quedarme quieto, preso de ese silencio anhelado cerca de mi cielo…

Deambulo como dijo Thoreau, en busca de mi yo, beso la roca con restos de mi piel y nado en el aire puro… Nadie me dijo que fuera y nadie me llevó, nadie me dijo que fuera fácil, ni nadie, que fuera duro… soy un abstemio de consejos, y rechazo toda ayuda sin valor, me describo como soy, y si no te gusta, no te guardo rencor. Hoy busco mi calma en mi refugio rojo, hoy busco mi utopía, al menos para saber dónde voy, en los recuerdos salvajes de la MONTAÑA, en los verbos que las describen…

Suenan las palabras de Ghandi en el silencio de mi mente, suenan con el movimiento de hojas de un bosque onírico, suenan y se quedan… suenan y bailan… Todo hace de mi búsqueda, un reflejo del buen camino a deambular.

sábado, 27 de abril de 2013

Otra dimesión

Es como vivir en otra dimensión, una dimensión vertical, un mundo oscuro, libre y para unos pocos, quizá ese sea su atractivo... "Que paren el mundo, quiero bajarme" y según funciona todo, qué mejor reflejo que el de mis dedos en la caliza, que el de mis ojos en el horizonte... saborear en un estado primitivo cada atardecer, sintiendo los olores del viento, los sonidos de lo que nadie más puede ver... Es como vivir en otra dimensión, una dimensión salvaje y pura, sólo apta para unos pocos, quizá ese sea su atractivo... El saber que mi libertad no la compra el dinero, y que lo que hago, es mi pasión, mi pasión, mi filosofía y ésta, mi vida...Siento que el camino es largo, y a cada paso persigo mi propia utopía, sin ser más que vivir libre y feliz... Y quizá suene tópico y típico, pero es mi camino, y como andador caprichoso que soy, no existe para mi, más placer que el de perseguir mi felicidad como hombre libre... porque en mi dimensión vertical no existen tus leyes, porque en mi dimensión salvaje, tan sólo dicto y escribo yo...
"Tan sólo el viento en mi espalda y la gravedad en mis dedos"
"Agarrado a mis sueños"
"Persigue tu propia utopía en cada paso"

domingo, 31 de marzo de 2013

Comienzo a contar los kilómetros.

Ya no existe el freno de una lluvia tímida, ya no existen las escusas. Suena el manifiesto en intervalos con los solos de guitarra de Nirvana, y en un éxtasis eufórico condeno a mis piernas a un martirio donde el asfalto y el barro son sus únicos compañeros... No se permiten los ecos de las quejas, sólo un incesante pensamiento: "un poco más". Los latidos de semana santa se acuestan en mis sienes, la respiración ahoga el silencio y las rodillas tan solo confiesan sus secretos a la distancia... Los ojos ya sólo miran el destino.
Cuento los kilómetros, cuento los cambios, cuento las decepciones y cuento las contaminaciones... "puedo tener malas pintas, pero soy buena gente"
RESPETO como filosofía... Tiritan las montañas en mi retina, tiritan porque mi deseo es frío, y mi ilusión quema todo lo que ella apuesto... mi espíritu es verde, mis ojos rojos y mi pelo negro...
Tiempo insípido, dulce soledad, amarga felicidad...

Comienzo a contar los kilómetros que suenan mejor que mis penas.

viernes, 29 de marzo de 2013

Después del punto y final...


Creo firmemente en un nacimiento espiritual, anacrónico… siento como mis pensamientos surgen con fuerza de las imágenes que bombardean mi joven desconcierto, de los senos de una quietud dormida en los sueños de la madurez, de la edad temprana…
De repente, siento que un ser nace en mi interior, un ser superior, o quizá, lejos de ser algo nuevo, sea el verdadero yo, ese animal llamado razón, ese sentimiento primitivo que despierta dependiendo de la situación y que en mi, parece ser dueño de todas mis situaciones. Suelto cualquier dominio sobre él, lo libero de cualquier sistema de control dañino para su inmaculada pureza…
Percibo como el simple hecho de sentir simples hechos, comprende ahora una complejidad infinita, todo, absolutamente todo se magnifica en sensaciones, sentidos y direcciones antes muertas para mi comprensión… elevando nuestro sentido común alimentado por la naturaleza no perturbada, sin más filosofía que la propia, sin más caminos que los propios y sin más verdades que la de uno mismo…

Todas las decisiones son erróneas, la elección debería ser eliminada de las opciones, hecho, que devolvería la vida, a la mágica verdad oculta. Una sociedad corrupta, envenenada, y putrefacta… erradicar las obsesiones autoprohibitivas de una raza sobrevalorada por sí misma en un ejercicio de estupidez suprema. Euforia en murmullos, cada vez que me muevo en mis montañas con los ojos cerrados, tentando en un pulso a la muerte.



domingo, 17 de febrero de 2013

Síndrome del corazón roto

Incomprensible lo que hay que comprender,
ver como se cierne la paradoja sobre tu sonrisa,
sin más olvido que una razón, sin más motivo que un motivo...

Sabes que lo puedes dormir en tus manos, que ya no es un capricho,
que es tu nuevo juguete, y lo miras...
Hipnotizas sus latidos al ritmo de una duermevela enlutada,
que el eco de sus ironías ya no suena a verdad,
que ya no sientes sus valores ni sus precios...

Que os van a contar estos patitos que no sepáis,
si de amor está todo amado y de poesía todo rimado...

Son tus manos el atlas de mis noches,
pétreas sus caricias firmes, cálidas sus ostias,
fúnebres sus besos y leves sus antojos...
Son tus manos mi síndrome del corazón roto...

Pobre... deja de leer esta mierda y vive!!


lunes, 4 de febrero de 2013

Rompo.

Hace tiempo que no me paro a delirar.

Gano tiempo a las nubes en mi partida
 madrugando más que el viento que las mece,
Soñando más que la noche que las duerme.

A veces siento pena de la presunción de inocencia en la piel de confesor... Pese a ello, veo deslizarse un reguero de sentimientos camuflados en silencio, un sin fin de parados moviéndose por las cornisas de sus balcones, al lamento de quien no duerme en las ventanas de esta sociedad... Y mientras, todo se magnifica en los errores de los demás, todo se difumina en los puños del dinero...
A veces siento pena de la mentira piadosa que no es consciente de daño que causa. Presumida y caprichosa, la voz de mi conciencia me susurra que haga lo que quiera como si ella, no tuviese voto en mis decisiones, como si ella, descansara en el sol por la noches...


Rompo.

Miro a mi alrededor, observo.

Sigo rompiendo...

Y es que, las palabras son carceleras de recuerdos mientras las miradas escapan de una cárcel de miedos donde guardan la verdadera esencia de la vida... La vida desde un punto de vista primitivo, superior... doblando las complejidades a los pies de las montañas.

Deliro, sigo delirando...